Os talentos do sr. Lopes

Nunca conheci talentos como os tinha
o sr. Lopes. Pérfido
sonso
mesquinho o filho-da-puta mexia-se
tal um verme
na matilha
(insinuando-se frouxo em seu
bojo indistinto)
urdindo-as pela calada naquela
orla de pulhas. Ah,
fero monte de esterco em cima
do qual sorris
já merecias ser estátua
já
pedias um poema.


João Luís Barreto Guimarães


in LUZ ÚLTIMA, Edições Cotovia, Lda., Lisboa, 2006

NESTE PRECISO TEMPO, NESTE PRECISO LUGAR

No princípio era o Verbo
(e os açúcares
e os aminoácidos).
Depois foi o que se sabe.
Agora estou debruçado
da varanda de um 3.º  andar
e todo o Passado
vem exactamente desaguar
neste preciso tempo, neste preciso lugar,
no meu preciso modo e no meu preciso estado!


Todavia em vez de metafísica
ou de biologia
dá-me para a mais  inespecífica
forma de melancolia:
poesia nem por isso lírica
nem por isso provavelmente poesia.
Pois que farei eu com tanto Passado
senão passar-lhe ao lado,
deitando-lhe o enviezado
olhar da ironia?


Por onde vens, Passado,
pelo vivido ou pelo sonhado?
Que parte de ti me pertence,
a que se lembra ou a que se esquece?
Lá em baixo, na rua,  passa para sempre
gente indefinidamente presente,
entrando na minha vida
por uma porta de saída
que dá já para a memória.
Também  eu (isto) não tenho história
senão a de uma ausência
entre indiferença e indeferença.


Manuel António Pina


in NENHUMA PALAVRA NENHUMA LEMBRANÇA, editora Assírio & Alvim, Setembro 1999

MANUEL ANTÓNIO PINA "A POESIA VAI"

A poesia vai acabar, os poetas
vão ser colocados em lugares mais úteis.
Por exemplo observadores dos pássaros
enquanto os pássaros não
acabarem.  Esta certeza  tive-a hoje ao
entrar numa  repartição pública,
um senhor míope atendia devagar
ao balcão, eu perguntei:  «Que fez  algum
poeta por este senhor?»  E a pergunta
afligiu-me tanto por dentro e por
fora da cabeça que tive que voltar a ler
toda a poesia desde o princípio do mundo.
Uma pergunta numa cabeça  como uma co-
roa de espinhos:  estão todos
a ver onde o autor quer chegar?


Manuel António Pina


de  AINDA NÃO É O FIM NEM O PRINCÍPIO  DO MUNDO CALMA É APENAS UM POUCO TARDE, 2.ª edição, a erva daninha, Novembro de 1982

Menção de qualidade poesia (Dezembro 2008) - Domingos da Mota

Menção de qualidade poesia (Dezembro 2008) - Domingos da Mota

ANTONIO CICERO "A MULHER DOS CRISÂNTEMOS"

As flores transbordam do seu vaso à mesa,

um pouco à esquerda da tela cujas beiras

por pouco elas não ultrapassam, invadindo

a moldura. Também o seu colorido

quase abandona a paleta da pintura

(é que o jovem mestre ostenta sprezzatura),

mas apenas quase. O olhar passa por elas,

pousa aqui, pousa ali, hesitante abelha,

visita, à esquerda do vaso, um jarro d'água,

nota um lenço largado sobre a toalha

bordada da mesa e ruma ao lado oposto

da tela, para uma mulher cujos olhos

o ignoram, distraída talvez por algo

que se acha fora não somente do quadro

em que é percebida, mas também daquele

em que nos perceberia, se quisesse.

Sem saber por que, o olhar não mais a quer

largar. Diga-se a verdade: essa mulher

deixa a desejar. Ela não se compara

aos crisântemos que lhe deram a fama

a que mal faz jus, já que se encontra à margem

do quadro e nem sequer inteira, só em parte.

Dela está bem mais presente ali a ausência

que a presença. E, dado que a ausência é protéica
e tudo nada, o olhar mal mergulha em sua

vertiginosa superfície e flutua

de volta às flores sobre o fundo castanho

do papel de parede; depois, da capo.

ANTONIO CICERO

     O tempo que se leva para fazer uma obra de arte é um tempo concreto que não se deixa reduzir a um tempo abstrato, mensurável, pois o tempo concreto é singular, irreprodutível, incomensurável. É por isso que não se pode calcular quanto tempo se vai levar para pintar um quadro ou fazer um poema.. Dado que é também num tempo concreto que se aprecia uma obra de arte, não se pode calcular quanto tempo se vai levar para apreciá-la: seja para ver de verdade uma pintura, seja para ler de verdade um poema. Tanto num quanto noutro caso, é preciso passar e repassar, parar e seguir pelos mesmos pontos e por outros. Sugiro que é da mesma natureza o ato de apreciação de uma pintura e o ato de apreciação de um poema.






in relâmpago, Revista de Poesia, Poesia e Artes Visuais, n.º 23  10/2008 (com  variações posteriores à publicação na Revista, por indicação do poeta)

ANTONIO CICERO "O GRITO"

Estou acorrentado a este penhasco

logo eu que roubei o fogo dos céus.

Há muito tempo sei que este penhasco

não existe, como tampouco há um deus

a me punir, mas sigo acorrentado.

Aguardam-me amplos caminhos no mar

e urbes formigantes a engendrar

cruzamentos febris e inopinados.

Artur diz "claro" e recomenda um amigo

que parcela pacotes de excursões.

Abutres devoram-me as decisões

e uma ponta de fígado mas digo

E daí? Dia desses com um só grito

eu estraçalho todos os grilhões.

Antonio Cicero

in  A Cidade e os Livros, Antonio Cícero, prefácio de José Miguel Wisnik, edições Quasi, 2006

ANTONIO CICERO "AUFKLÄRUNG"

A propósito do costume

talionador de executarem-se

os condenados nos lugares

em que se sabe ou se presume

terem cometido algum crime,

Montaigne pensa que os pobres-diabos

a caminho do cadafalso

mal tenham olhos para o tigre

da alvorada, a saltar do fundo

da noite e a afundar na pintura

do dia.

Eis o sol: com a cara

na vidraça da van, calculo

o ouro diáfano e a doçura

dessa manhã que me afanaram.

Antonio Cicero

in A Cidade e os Livros, Antonio Cícero, prefácio de José Miguel Wisnik, edições Quasi, 2006

Etimologia

quanta força em "mãe"
quanta força em "pai"


quanto debussy em "acaso"
quantas estações em "momento"
quantos relógios derretidos em "memória"


quanta pele em "emoção"
quanto ópio em "intimidade"
quanto teatro em "corpo"
quantas overdoses em "beleza"


quantos filmes em "fotograma"


quanto beethoven em "surdez"
quanta razão dourada em "caos"
quantos medos em "tigre"
quantas flores em "mal"
quantos anjos mudos em "medo"
quanto pollock em "violência"
quanto munch em "grito"
quanto basquiat em "loucura"
quanto kerouac em "jazz"
quantas cinzas em "brasa"
quantos kafkas em "metamorfose"
quanta nova orleães em "morte"


quantas narrativas em "fotografia"


quantos amores em "lupanar"
quanto cesariny em "ruas"
quantos confortos em "chuva"
quantas falésias em "onda"
quanta embriaguez em "barco"
quanto o'neill em "imaginação"
quanta alice em "maravilha"
quanto llorca em "duende"


quantas telas em "cor"
quanto magritte em "imagem"
quanto poetas contínuo em "herberto"


quantos impérios em "luz"
quantos ecos em "olhar"
quantos firmamentos em "ave"
quantas longitudes em "estase"
quantos labirintos em "saudade"
quantas cervejas em "inferno"


quanto al berto em "noite"
quanto camus em "homem"
quanto ian curtis em "solidão"
quantos hortos em "incêndio"
quanto antónio antunes em "lobo"
quanto fernando em "pessoa"
quantas árvores em "raiz"
quantos frutos em "mãos"


quanto piazzola em "gesto"
quanto d.quixote em "vento"
quantos ventos em "pégaso"
quantos pégasos em "sopro"
quantas albas em "sebastião"


quanto cesário em "verde"
quanto whitman em "erva"


quantas searas em "semente"
quantas crianças em "poeta"
quantos deuses em "criança"
quanto rimbaud em "deserto"
quanto borges em "cegueira"
quantos relâmpagos em "silêncio"


quantos livros em "palavra"


quantas palavras em "sílaba":


eu.




Bruno Sousa Villar


retirado de http://nomadaonirico.blogspot.com/, e aqui republicado com a devida autorização do autor.

VOGANDO SOBRE O DOURO

escolhi esboçar este poema para uma grande festa
onde estivesse presente um livro glorioso
na vitrina do rio.
mas voltei-lhe as costas, fui até à Ribeira
e encontrei o Douro
rodeado de silêncios nascituros
num berço embalado.
nessa festa o livro refulgia à tona de água
como se nunca tivesse feito surf
e pediu-me atenção às frases feitas
e pediu perdão à vida por ainda estar aceso.
outros livros vieram acompanhá-lo desde Braga
e cada um entoava uma canção nocturna
e a lua não cessava de obscurecer a Ponte
que o Douro ganhou recentemente...


Fernando Morais


13.09.2008 (poema inédito)

"ALMA ATÉ ALMEIDA"

Depois de Rimbaud
não se deve escrever
                   romântico
porque o seu canto
é o cântico do querer
a nova realidade


A "alma" passou a ser
como disse  Saguenail
o que faz viver o intestino
o coração  e as tripas
a mão e o raciocínio


Fernando Morais

in Um Estalo na Modorra, Poemas Insubmissos, Edição Palavra em Mutação, 2003

No Vazio

Dou um salto no vazio
em cada passo que dou
num constante desafio
sem saber para onde vou.


Acerto o passo e caminho
na direcção pretendida
à procura do meu ninho
onde mora a minha vida...


Se chego já não está lá
se não chego nunca sei
para quê a caminhada...


a vida está mesmo má
e com os passos que dei
na vida não andei nada!


Silvestre Bastos Oliveira


in Meu Nascente, edição do Autor, 1997

AUTÓPSIA DO POEMA

     "O poema, senhores,
      não fede
      nem cheira"


      Ferreira Gullar




o poema em seu todo
pode às vezes vir da flor
como pode vir do lodo


pode vir do olho do cu
mas também vem do sacrário
vem do vôo do urubu
ou do canto do canário


o poema é brinquedo
é recreio da palavra
o poema vem dos olhos
encovados de quem lavra
o chão a terra que não tem
o poema está a dez
o poema está a cem
bem no meio dos escolhos
ou na noite do meu bem (*)


o poema em qualquer parte
pouco importa onde está
pouco importa de onde vem
pode ser de deus a arte
praga do demo também


Júlio Saraiva


(*) "noite do meu bem" - alusão feita a uma canção composta e gravada por Dolores Duran, compositora e cantora brasileira da década de 1950.


(Poema publicado no blogue Luso-Poemas, e aqui transcrito, com a devida autorização do autor)


DM